Entrevista al Mundo del Sr.Fraga

Manuel Fraga no tiene ningún reproche que hacerle al dictador Francisco Franco. Al contrario. En una entrevista concedida al diario derechista El Mundo, en la que se repasan las tres décadas transcurridas desde la transición, el ex ministro franquista y senador del PP afirma: "Con Franco siempre era posible entenderse. A pesar de todo, era un hombre muy inteligente".
Pero los elogios de Fraga al dictador no se detienen ahí. También afirma que Franco fue "el primero que entendió" que había que meter a la derecha en el redil democrático, "que había que ponerse en el siglo XX y no se podía mirar atrás".
Fraga también participó ayer en el acto organizado por el PP en Soutomaior (Pontevedra), donde aseguró que ser nacionalista "es una traición a España y a la Constitución". Fraga se refería a los nacionalistas periféricos, no a los nacionalistas españoles.

Hace ya algunos meses comencé a escribir este blog al sentir la necesidad de expresarme al ver las declaraciones del Sr. Aznar sobre la guerra de Irak, y esta mañana, repasando la prensa antes de ir a estudiar me topo con semejante artículo. No doy crédito y vuelvo a leer, así ha ocurrido, este Sr. se permite hacer apología de una dictadura sangrienta, y no es que me sorprenda que Manolito haga estas declaraciones, pues el PP nunca ha condenado la etapa del franquismo, incluso en su momento el Sr. Mayor Oreja se permitió decir que con franco se vivía plácidamente, lo sorprendente es que no sean juzgados por tales declaraciones, pues en este estado de derecho, por menos a algunos los mandan una temporada a prisión, y no es que yo desde este lugar esté enalteciendo otras actitudes igualmente vergonzosas, soy contraria al terrorismo, a las dictaduras, pero Señores ¿hasta cuando tenemos que permanecer impasibles con la excusa de que el pasado ya pasó?
Para finalizar con las perlas, nos suelta que los nacionalismos periféricos son una traición, en cambio el español, no lo es. Imagino que tampoco debe ser traición colocarnos una venda ante la historia reciente donde murieron aquéllos que intentaron mantener un estado parecido al que hoy, cuarenta años después tenemos, y mucho menos enaltecer al responsable de la más exquisita españolidad, esa España grande y libre cuajadita de pobreza y analfabetismo que nos regaló el Sr. del entendimiento fácil.
Umm estoy llegando a una conclusión y es que los Srs. Populares van a tener que atenerse a las leyes creadas por ellos mismos, si, me estoy refiriendo a la ley de partidos, de manera que ahora lo procesaran por apología de la violencia más cruenta, por ir contra las instituciones democráticamente elegidas y… al PP lo ilegalizarán!! Qué ley más apañada! Ah no que lo del estado de derecho lo soñé anoche…

VISTAS

Aquí sentada, hora tras hora, a este paso mi culo va a tomar una forma indeseada, ya sólo quedan diez días y volveré a la normalidad de mi rutina desordenada. Mientras tanto pienso que no me queda otra que seguir cabeza abajo con la mirada clavada en estos espesos libros, que a ratos me intrigan y a veces me hartan. Desearía un respiro, salir unos minutos de este estado y decido colocar mi cabeza en otra posición, la mirada intenta perderse, pero no halla más que cabezas abajo, alguna que otra de éstas debe estar buscando el mismo respiro al encontrarlas mi vista dos filas más adelante, tortugueando (palabra que me acabo de inventar) a ver que encuentran. Con suerte tenemos un amplio ventanal con vistas al campanario de una Iglesia de no se que época, pero me transmite paz, encuentro al fin el sitio donde puedo huir un minuto sin moverme de la silla, soy cigüeña, que cosa más absurda, pero al menos observo el río desde esta posición…ha pasado el minuto y antes de volver cabeza abajo, miro al otro lado y ¡zas! Me encuentro con una patadita ortográfica en el tablón de anuncios que me hace daño la vista, con lo relajadita que venía yo del estado cigüeñal. En fin, seguiré inmersa en lo mío, que aún me queda mucho.

Buena tarde

Mi coche, conducción temeraria, garaje, besos en el cuello, besos en la boca, camisa fuera, pantalón abajo, falda fuera, cama, uf qué bueno. Hacemos el intento del almuerzo, la sartén al fuego, más besos en el cuello, la encimera, increíble... filetes de atún, música variada, miradas, calor, mucho calor, la silla del estudio, umm de aquí al circo, sonrisas, la camita de invitados, el suelo, buahh, !demasiado! Tu hora, de nuevo garaje, estación. Nuestra tarde terminó.

MAÑANA,mañana,MAÑANA,mañana,MA...

Todos los días son el principio y el fin, todos los lunes al verte parece que todo este tiempo no ha pasado, se detuvo, se congeló, y su vida con él. Ella no cree más en el mañana, no quiere creer porque duele, duele ver que mañana es igual que hoy, igual que pasado mañana, igual que ayer, igual que hace un año, ese mañana del que le hablas con los ojitos llenitos de luz, le produce agonía, ansiedad, dolor de estómago, impotencia, rabia, tristeza… Aún sabiéndolo tu, día tras día le sigues diciendo “mañana…”. No sólo lo dices con tus palabras calmadas, sosegadas, sino con tu rictus de hombre tranquilo, los movimientos de tus manos son dulces, le tomas las suyas con delicadeza, se las acaricias y le transmites que el mañana será como dices y no como realmente será, tu leve sonrisa acompañada de hoyuelos le hacen creer en tu bondad infinita, y como no la estrella de la función, tu mirada, a veces incluso aparece mojadita de lagrimas de supuesto amor, llenitas del mañana con que sueñas, de deseo por encima de todo, porque si de algo no dudo yo que os veo sentada en la mesa de al lado de la misma cafetería después de un año, es de que la deseas, la deseas única y exclusivamente para ti, para amarla, cuidarla, enseñarle… aún así el miedo embarga esa mirada con la que la derrites, y lo que es peor tu alma.
Y yo, cotilla de mi, observadora del género humano en el rato del desayuno, me pregunto al terminar el café, cuando os veo marchar tras un tímido beso en la frente y cada uno por una puerta, si MAÑANA estaréis aquí, o por el contrario tendré ese rato para imaginar que fue de vuestras vidas.

Diana

Cinco provincias en alerta por la ola de calor africano con máximas alrededor de los 40 grados

Cinco provincias en alerta por la ola de calor africano con máximas alrededor de los 40 grados

La llegada de una masa de aire africano seguirá disparando los termómetros españoles en los próximos días, sobre todo en la mitad sur de la Península

Pues si acá estoy yo en esta mitad sur, leyendo blogs amigos, el correo, la prensa.. y me encuentro con semejante titular en primera plana. Ya decía yo que la pantalla desprendía mucho calor, porque entrar entra aire por la ventana, claro que no sabía que era africano.
Mirá vos… aún así a mi no me desagrada, soy consciente de lo gilipollas que debe sonar que vivo perfectamente sin aire acondicionado, que disfruto de las gotas de sudor que caen por mi frente y canalillo, que me encanta sentir como los rayos nocivos del sol invaden mi piel, y ahora justo al pie de la media noche, estaremos a unos 25 grados, no tengo ni el ventilador como compañero, la luz del flexo me está matando, sin embargo cierro los ojos mientras escucho “fly me to the moon” versión de Diana Krall y no se porque, pero tengo la sensación de estar a la espera de salir mañana de viaje a un lugar de clima caribeño, cuando realmente mi despertador sonará a las 6.45 para ir a la oficina como cada día. Es verano, siempre igual, todos los años decimos que así no se puede vivir, que las noches son eternas, que da asco estar todo el día sudado… Pues ¿qué quieren que les diga? Mi estación favorita del año es esta, y eso que decido quedarme en agosto en mi ciudad con su alerta naranja y todo. El calor produce relativismo ante las situaciones graves, no hay consejo de ministros, el Rey está en Mallorca con sus barquitos, la gente huye a las playas de siempre a cantar eso del “Jonathan no te metas pa’lo hondo”, y una se queda sola en esta ciudad fantasma, sola en la oficina fantasma, sola en el bloque fantasma, y tan feliz!!. Además lejos de parecerme incomodo, el calor me pone ¿A ustedes no? Deberían probar a hacer el amor a eso de las 16 horas, con la persiana bajada, el sonido del viejo ventilador de fondo, los cuerpos sudorosos se escurren el uno con el otro, se sirven de aperitivo, están salados. Terminan con las manos arrugadas como si hubiesen estado dándose un baño de una hora, cuando realmente han estado follando media hora a las 16 horas en la mitad sur de la península y el ventilador sólo ha servido de banda sonora. ¡Joder que siesta les espera a estos cuerpos!
Buen verano Señores/as